‘Un nero trono al centro del caos’

Gilman decided he had picked up that last conception from what he had read in the Necronomicon about the mindless entity Azathoth, which rules all time and space from a curiously environed black throne at the centre of Chaos.

[H.P.Lovecraft, The Dreams in the Witch House]

bacon pope

Francis Bacon – Studio di ritratto di Innocenzo X

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‘Alle montagne della follia’

Testi di H.P.Lovecraft
“At the mountains of madness”

Dipinti di Nikolaj Roerich

– – –

Roerich Snowy Ascent

It was young Danforth who drew our notice to the curious regularities of the higher mountain skyline—regularities like clinging fragments of perfect cubes, which Lake had mentioned in his messages, and which indeed justified his comparison with the dream-like suggestions of primordial temple-ruins on cloudy Asian mountain-tops so subtly and strangely painted by Roerich. There was indeed something hauntingly Roerich-like about this whole unearthly continent of mountainous mystery.

Roerich Everest Range

Roerich Lake of the Nagas. Kashmir

The sky above was a churning and opalescent mass of tenuous ice-vapours, and the cold clutched at our vitals. Wearily resting the outfit-bags to which we had instinctively clung throughout our desperate flight, we rebuttoned our heavy garments for the stumbling climb down the mound and the walk through the aeon-old stone maze to the foothills where our aëroplane waited. Of what had set us fleeing from the darkness of earth’s secret and archaic gulfs we said nothing at all.

Roerich Mountain Pass. Storm

Roerich Suget Pass

Something about the scene reminded me of the strange and disturbing Asian paintings of Nicholas Roerich…

Roerich Three Glaives. Images on Rock. Lahul

Roerich Tibet. Himalayas

Great low square blocks with exactly vertical sides, and rectangular lines of low vertical ramparts, like the old Asian castles clinging to steep mountains in Roerich’s paintings.

Roerich tibetan fortress

Roerich western himalayas

Alcuni bozzetti e disegni:

Roerich Sketch of island

Roerich Sketch of landscape

As we drew near the forbidding peaks, dark and sinister above the line of crevasse-riven snow and interstitial glaciers, we noticed more and more the curiously regular formations clinging to the slopes; and thought again of the strange Asian paintings of Nicholas Roerich.

Roerich Composition sketch for “The Dead City” (1918)

Roerich Sketch for “White Stone”

On some of the peaks, though, the regular cube and rampart formations were bolder and plainer; having doubly fantastic similitudes to Roerich-painted Asian hill ruins. The distribution of cryptical cave-mouths on the black snow-denuded summits seemed roughly even as far as the range could be traced.

Roerich Composition sketch for “The Most Sacred”

Yet long before we had passed the great star-shaped ruin and reached our plane our fears had become transferred to the lesser but vast enough range whose re-crossing lay ahead of us. From these foothills the black, ruin-crusted slopes reared up starkly and hideously against the east, again reminding us of those strange Asian paintings of Nicholas Roerich; and when we thought of the damnable honeycombs inside them, and of the frightful amorphous entities that might have pushed their foetidly squirming way even to the topmost hollow pinnacles, we could not face without panic the prospect of again sailing by those suggestive skyward cave-mouths where the wind made sounds like an evil musical piping over a wide range.

Roerich Composition sketch for “Ecstasy” (1933)

For we had, of course, decided to keep straight on toward the dead city; since the consequences of loss in those unknown foothill honeycombings would be unthinkable.

Roerich “The Dead City”

The Dead City
Oil on panel

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Conversazione tra dottore e paziente

Da L’anno della morte di Ricardo Reis di J.Saramago.



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Traduzione amatoriale da Fernando Pessoa. Immagini di Käthe Kollwitz.

Käthe Kollwitz - Tod, Frau und Kind.jpg



We pass and dream. Earth smiles. Virtue is rare.
Age, duty, gods weigh on our conscious bliss.
Hope for the best and for the worst prepare.
The sum of purposed wisdom speaks in this.

Passiamo e sognamo. La Terra sorride. La virtù è rara.
Età, dovere, dèi pesano sulla nostra conscia beatitudine.
Augurati il meglio e al peggio preparati.
Il massimo proposito di saggezza recita così.


Me, Chloe, a maid, the mighty fates have given,
Who was nought to them, to the peopled shades.
Thus the gods will. My years were but twice seven.
I am forgotten in my distant glades.

Me, Chloe, una domestica, i potenti fati consegnarono,
Quantunque nullità per loro, alle affollate ombre.
Questo fu il volere degli dèi. I miei anni solo due volte sette.
Giaccio dimenticata nelle mie distanti radure.

Käthe Kollwitz -   .jpg


From my villa on the hill I long looked down
Upon the muttering town;
Then one day drew (life sight-sick, dull hope shed)
My toga o’er my head
(The simplest gesture being the greatest thing)
Like a raised wing.

Dalla mia villa in collina a lungo scrutavo
La città mormorante;
Poi un bel giorno mi sistemai
(da viste sulla vita nauseato, da noiosa speranza liberato)
La toga in testa
(Essendo il gesto più semplice la cosa migliore)
Come un’ala spiegata.


Not Cecrops kept my bees. My olives bore
Oil like the sun. My several herd lowed far.
The breathing traveller rested by my door.
The wet earth smells still; dead my nostrils are.

Nessun Cecrope accudiva le mie api. Le mie olive producevano
Olio color del sole. I miei pascoli numerosi muggivano in lontananza.
Il viaggiatore ansimante riposava alla mia porta.
La terra umida odora ancora; morte sono le mie narici.

Käthe Kollwitz - .jpg


I conquered. Far barbarians hear my name.
Men were dice in my game,
But to my throw myself did lesser come:
I threw dice, Fate the sum.

Conquistai. Remoti barbari conoscono il mio nome.
Gli uomini erano dadi nella mia partita,
Ma al lancio di me stesso risultò minor punteggio:
Io lanciai, il Fato contò.


Some were as loved loved, some as prizes prized.
A natural wife to the fed man my mate,
I was sufficient to whom I sufficed.
I moved, slept, bore and aged without a fate.

Alcuni furono come amati amati, altri come premi premiati.
Fu moglie naturale di un uomo ben nutrito la mia compagna,
Bastai a chi mi bastò.
Mossi, riposai, ressi e invecchiai senza un destino.

Käthe Kollwitz - Lovers


I put by pleasure like an alien bowl.
Stern, separate, mine, I looked towards where gods seem.
From behind me the common shadow stole.
Dreaming that I slept not, I slept my dream.

Tralasciai il piacere come un involucro assente.
Austero, distaccato, mio, ricercavo luoghi di divine apparizioni.
Dietro di me l’ombra comune era furtiva.
Sognando di non dormire, dormivo nel sogno.

Käthe Kollwitz - child.jpg


Scarce five years passed ere I passed too.
Death came and took the child he found.
No god spared, or fate smiled at, so
Small hands, clutching so little round.

Cinque anni scarsi passarono prima ch’io passai.
Venne la morte e prese il bambino che trovò.
Nessun dio graziò, né fortuna baciò, così
Piccole mani, aggrappate a così poco.


There is a silence where the town was old.
Grass grows where not a memory lies below.
We that dined loud are sand. The tale is told.
The far hoofs hush. The inn’s last light doth go.

C’è ora un silenzio dove la città invecchiava.
Cresce l’erba sopra i luoghi senza alcuna memoria.
Noi che abbiamo gozzovigliato siamo sabbia. Fine della storia.
Lo scalpiccio è lontano. Spenta è l’ultima luce della locanda.

Käthe Kollwitz - conspiracy.jpg


We, that both lie here, loved. This denies us.
My lost hand crumbles where her breasts’ lack is.
Love’s known, each lover is anonymous.
We both felt fair. Kiss, for that was our kiss.

Noi due, che qui riposiamo, amammo. Questo ci annienta.
La mia mano persa si disfa nell’assenza del suo seno.
L’amore è noto, ogni amante è anonimo.
Ci sentivamo leali. Bacio, poiché così era il nostro bacio.


I for my city’s want fought far and fell.
I could not tell
What she did want, that knew she wanted me.
Her walls be free,
Her speech keep such as I spoke, and men die,
That she die not, as I.

Per volere della mia città combattei e persi.
Non avrei saputo dire
Cosa davvero volesse, sapevo che voleva me.
Libere le sue mura,
La sua parola mantenuta nel mio parlare, e uccidere,
Per non morire, come me.

Käthe Kollwitz - march of weavers.jpg


Life lived us, not we life. We, as bees sip,
Looked, talked and had. Trees grow as we did last.
We loved the gods but as we see a ship.
Never aware of being aware, we passed.

La vita ci visse, non viceversa. Noi, come api abbiamo
Centellinato, visto, parlato e avuto. Gli alberi crescono finché viviamo.
Abbiamo amato dèi ma nel modo in cui osserviamo una nave.
Mai consci d’essere consci, ce ne siamo andati.

Käthe Kollwitz - Begrüssung.jpg


The work is done. The hammer is laid down.
The artisans, that built the slow-grown town,
Have been succeeded by those who still built.
All this is something lack-of-something screening.
The thought whole has no meaning
But lies by Time’s wall like a pitcher spilt.

Il lavoro è terminato. Il martello è riposto.
Gli artigiani, che edificarono lentissime città,
Sono stati rimpiazzati da chi ancora edifica.
Tutto ciò è qualcosa che proietta la mancanza di qualcosa.
Il pensiero non ha assolutamente significato
Ma è frantumato come un vaso contro il muro del Tempo.


This covers me, that erst had the blue sky.
This soil treads me, that once I trod. My hand
Put these inscriptions here, half knowing why;
Last, and hence seeing all, of the passing band.

Sono ricoperto, quando un tempo avevo cielo azzurro.
Mi calpesta il terreno che una volta calpestavo. La mia mano
Incide queste iscrizioni, sapendo a metà il perché;
Da ultimo, e quindi osservatore, di tutta la sfilata.

Käthe Kollwitz -  .jpg

– – –

Testi originali: Fernando Pessoa. 1920 «Inscriptions». in Poemas Ingleses. Fernando Pessoa. (Edição bilingue, com prefácio, traduções, variantes e notas de Jorge de Sena e traduções também de Adolfo Casais Monteiro e José Blanc de Portugal.) Lisboa: Ática, 1974: 116. 1ª ed. in English Poems I-II. Fernando Pessoa. Lisbon: Olisipo, 1921.

Arquivo Pessoa http://arquivopessoa.net

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Tre poesie di E. Dickinson

Traduzione amatoriale di tre poesie di E. Dickinson del 1868.
Immagini di W. Turner.

Turner - sun.jpg

‘Tis my first night beneath the Sun
If I should spend it here –
Above him is too low a hight
For his Barometer
Who Airs of expectation breathes
And takes the Wind at prime –
But Distance his Delights confides
To those who visit him

– – –

Sarebbe la mia prima notte sotto il Sole
Dovessi passarla qui –
Sopra di lui è quota troppo bassa
Per il suo Barometro
Che Arie d’aspettazione respira
E prende il Vento sul nascere –
Ma la Distanza i suoi Diletti confida
A chi gli rende visita


The Wind took up the Northern Things
And piled them in the South –
Then gave the East unto the West
And opening his mouth
The four Divisions of the Earth
Did make as to devour
While everything to corners slunk
Behind the awful power –

The Wind unto his Chamber went
And nature ventured out –
Her subjects scattered into place
Her systems ranged about

Again the smoke from Dwellings rose
The Day abroad was heard
How intimate, a Tempest past
The Riot of the Bird –

– – –

Il Vento prese le Cose dal Nord
E le ammucchiò al Sud –
Poi gettò sull’Ovest quelle dell’Est
E spalancando la bocca
I quattro Angoli della Terra
Fece come per divorare
Mentre tutto sgattaiolava
Sotto il potere terrificante –

Il Vento rientrò nelle sue Stanze
E la nautura si avventurò fuori –
I suoi attori ripresero posizione
I suoi sistemi si ridisposero

Di nuovo il fumo salì dalle Abitazioni
Quel Giorno fece il giro del mondo
Così intima, passata una Tempesta
La Rivoluzione degli Uccelli –


Turner - Death on a pale horse



I noticed People disappeared
When but a little child –
Supposed they visited remote
Or settled Regions wild –
Now know I – They both visited
And settled Regions wild –
But did because they died
A Fact withheld the little child –

– – –

Quando m’accorsi che sparivano
Non ero altro che un bambino –
Li immaginavo in viaggi remoti
O coloni di Regioni selvagge –
Ora li so – sia viaggiatori
Sia colonizzatori –
Ma involontari poiché morti
Un Fatto occultato ai bambini –

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Traduzioni da E E Cummings

Traduzioni amatoriali da E. E. Cummings, con immagini di E. Hopper (linklink).

Hopper Study for Nighthawks.png

my father moved through dooms of love
through sames of am through haves of give,
singing each morning out of each night
my father moved through depths of height

this motionless forgetful where
turned at his glance to shining here;
that if(so timid air is firm)
under his eyes would stir and squirm

newly as from unburied which
floats the first who,his april touch
drove sleeping selves to swarm their fates
woke dreamers to their ghostly roots

and should some why completely weep
my father’s fingers brought her sleep:
vainly no smallest voice might cry
for he could feel the mountains grow.

Lifting the valleys of the sea
my father moved through griefs of joy;
praising a forehead called the moon
singing desire into begin

joy was his song and joy so pure
a heart of star by him could steer
and pure so now and now so yes
the wrists of twilight would rejoice

keen as midsummer’s keen beyond
conceiving mind of sun will stand,
so strictly(over utmost him
so hugely)stood my father’s dream

his flesh was flesh his blood was blood:
no hungry man but wished him food;
no cripple wouldn’t creep one mile
uphill to only see him smile.

Scorning the pomp of must and shall
my father moved through dooms of feel;
his anger was as right as rain
his pity was as green as grain

septembering arms of year extend
less humbly wealth to foe and friend
than he to foolish and to wise
offered immeasurable is

proudly and(by octobering flame
beckoned)as earth will downward climb,
so naked for immortal work
his shoulders marched against the dark

his sorrow was as true as bread:
no liar looked him in the head;
if every friend became his foe
he’d laugh and build a world with snow.

My father moved through theys of we,
singing each new leaf out of each tree
(and every child was sure that spring
danced when she heard my father sing)

then let men kill which cannot share,
let blood and flesh be mud and mire,
scheming imagine,passion willed,
freedom a drug that’s bought and sold

giving to steal and cruel kind,
a heart to fear,to doubt a mind,
to differ a disease of same,
conform the pinnacle of am

though dull were all we taste as bright,
bitter all utterly things sweet,
maggoty minus and dumb death
all we inherit,all bequeath

and nothing quite so least as truth
—i say though hate were why men breathe—
because my father lived his soul
love is the whole and more than all

Edward Hopper, Study for Hotel by the railroad

mio padre attraversava destini d’amore
fra i come del sono fra gli avere del dare,
facendo cantar l’alba ad ogni notte
mio padre attraversava profondità di vette

questo immoto smemorato dove
mutava al suo sguardo in splendido qui;
quel se(così l’aria timida è ferma)
ai suoi occhi si sarebbe increspato e ritorto

nuovamente come da un dissepolto cui
fluttua il primo colui,il suo tocco d’aprile
conduceva i sé dormienti a scalare i propri fati
ridestava le radici spirituali dei sognatori

e se un perché fosse scoppiato in lacrime
le dita di mio padre l’avrebbero cullato:
il più tenue lamento non sarebbe stato vano
ché lui poteva sentir la crescita di una montagna.

Sollevando gli avvallamenti del mare
mio padre attraversava dolori di gioia;
elogiando una fronte nominava la luna
cantando dava un principio al desiderio

gioia era il suo canto e gioia così pura
che un cuore stellato avrebbe condotto a lui
e pura così ora e ora così sì
che il crepuscolo avrebbe pulsato di gioia

bramoso come la brama di mezz’estate oltre
la mente immaginifica del sole potrebbe stare,
così strettamente(sul sommo sé
così immensamente)stava il sogno di mio padre

la sua carne era carne il suo sangue era sangue:
nessun affamato che non gli augurasse il cibo;
nessuno storpio che non arrampicasse un miglio
di collina giusto per vederlo sorridere.

Sdegnando lo sfarzo del devi e dovrai
mio padre attraversava i destini del sentire;
la sua rabbia era sana come un pesce
la sua pietà giovane come l’acqua

le braccia settembrine dell’anno elargiscono
meno umilmente la salute a nemici e amici
di quanto lui a folli e saggi
offrisse un incommensurabile è

orgogliosamente e(spinto da ottobrine
fiamma)come la terra scendendo arrampica,
così nude per il lavoro immortale
le sue spalle marciavano contro l’oscurità

la sua pena era buona come il pane:
nessun bugiardo che sostenesse il suo sguardo;
se ogni amico gli fosse divenuto nemico
ne avrebbe riso e fatto un mondo di neve.

Mio padre attraversava i loro dei noi,
facendo cantare foglie nuove a ogni albero
(e ogni bambino sapeva che la primavera
danzava quando sentiva mio padre cantare)

allora sia messo a morte chi non sa condividere,
che sangue e carne siano fango e melma,
schematismo immaginazione,passione volontà,
libertà una droga da vendere e comprare

dare sia rubare e gentile crudele,
un cuore per temere,per dubitare una mente,
differire una malattia dell’uguale,
conformare una vetta del sono

anche fosse opaco quel che ci sembra splendere,
del tutto amara ogni cosa dolce,
putrefatta carenza e muta morte
tutto ciò che ereditiamo,tutto tramandiamo

e verità non meno importante—lo dico
anche se l’odio fosse la ragion di vita dell’uomo—
poiché mio padre visse la sua anima
l’amore è tutto e ancor di più

Edward Hopper, Study for New York movie

ecco a letter starting “dearest we”
unsigned:remarkably brief but covering
one complete miracle of nearest far

“i cordially invite me to become
noone except yourselves r s v p”

she cannot read or write,la moon. Employs
a very crazily how clownlike that
this quickly ghost scribbling from there to where

—name unless i’m mistaken chauvesouris—
whose grammar is atrocious; but so what

princess selene doesn’t know a thing
who’s much too busy being her beautiful yes.
The place is now
let us accept
(the time

forever,and you’ll wear your silver shoes

Edward Hopper, Study for Hotel lobby

voilà una lettera che inizia con “carissimi noi”
non firmata:notevolmente breve ma copre
un completo miracolo dei più prossimi lontani

“mi invito cordialmente a diventare
nessun altro che voi r s v p”

non sa scrivere né leggere,la moon. Impiega
una specie di pazzissimamente clownesco che
questo rapido apparente scarabocchiare da lì a là

—nome se non sbaglio chauvesouris—
la cui grammatica è atroce; ma non fa niente

principessa selene non è al corrente
ché troppo impegnata ad essere il suo bel sì.
Il posto è ora
facciamoci una ragione
(del tempo

per sempre,e indosserai le tue scarpe argentate

Edward Hopper, Study for Shallows and White River

not time’s how(anchored in what mountaining roots
of mere eternity)stupendous if
discoverably disappearing floats
at trillionworlded the ecstatic ease

with which vast my complexly wisdoming friend’s
—a fingery treesoul onlying from serene
whom queries not suspected selves of space—
life stands gradually upon four minds

(out of some undering joy and overing grief
nothing arrives a so prodigious am
a so immediate is escorts us home
through never’s always until absolute un

gulps the first knowledge of death’s wandering guess)
while children climb their eyes to touch his dream

Edward Hopper, White River VT

il non-tempo com’è(ancorato in tali montagnose radici
di mera eternità)stupendo se
manifestamente evanescente fluttua
al miliardomondesimo l’agio estatico

con cui la vasta del mio amico complicatamente edificante
—un’anima a dita d’albero emancipante dal sereno
le cui questioni non sospettavano entità di spazio—
vita s’innalza gradualmente al di sopra di quattro menti

(fuori da qualche gioia sotterranea e dolore sovrastante
niente raggiunge un così prodigioso sono
un così immediato è ci scorta a casa
nel sempre del mai fino all’assoluto non

ingoia l’originaria consapevolezza dell’errante scommessa mortale)
mentre bambini si arrampicano gli occhi per toccare il suo sogno

Edward Hopper, Portrait of Stella Faulkner

somewhere i have never travelled,gladly beyond
any experience,your eyes have their silence:
in your most frail gesture are things which enclose me,
or which i cannot touch because they are too near

your slightest look easily will unclose me
though i have closed myself as fingers,
you open always petal by petal myself as Spring opens
(touching skilfully,mysteriously)her first rose

or if your wish be to close me,i and
my life will shut very beautifully,suddenly,
as when the heart of this flower imagines
the snow carefully everywhere descending;

nothing which we are to perceive in this world equals
the power of your intense fragility:whose texture
compels me with the colour of its countries,
rendering death and forever with each breathing

(i do not know what it is about you that closes
and opens;only something in me understands
the voice of your eyes is deeper than all roses)
nobody,not even the rain,has such small hands

Edward Hopper, Jo seated

in un luogo che mai ho visitato,piacevolmente oltre
ogni esperienza,i tuoi occhi hanno il loro silenzio:
nel tuo gesto più fragile sta tutto ciò che mi racchiude,
o che non posso toccare poiché è troppo vicino

il tuo più esile sguardo facilmente mi schiuderà
benché io mi sia chiuso come dita,
sempre mi apri petalo a petalo come la Primavera apre
(toccando abilmente,misteriosamente)la sua prima rosa

o se il tuo desiderio sarà di chiudermi,io e
la mia vita ci spegneremo nella bellezza,d’improvviso
come quando il cuore di questo fiore immagina
la neve accurata discendere ovunque;

niente che ci sia dato di percepire in questo mondo eguaglia
la forza intensa della tua fragilità:le cui trame
mi impongono i colori delle sue campagne,
immortalando eternità e morte ad ogni respiro

(io non so cosa sia di te che chiude
e apre;solo qualcosa in me comprende che
la voce dei tuoi occhi è più profonda di qualunque rosa)
nessuno,nemmeno la pioggia,ha mani così piccole


these children singing in stone a

silence of stone these
little children wound with stone
flowers opening for

ever these silently lit
tle children are petals
their song is a flower of
always their flowers

of stone are
silently singing
a song more silent
than silence these always

children forever
singing wreathed with singing
blossoms children of
stone with blossoming

know if a
tree listens

forever to always children singing forever
a song made
of silent as stone silence of

Edward Hopper, Study for Girlie show

questi infanti che cantano nella pietra un
silenzio di tomba questi
piccoli infanti feriti con fiori
di pietra che schiudono per

sempre questi silenziosamente picco
li infanti sono petali
la loro canzone è un fiore di
sempre i loro fiori

di pietra stanno
in silenzio cantando
una canzone più silenziosa
del silenzio questi sempiterni

infanti che sempre
cantano incoronati d’incantevoli
boccioli infanti di
pietra con occhi

sanno se un
albero ascolta

per sempre sempiterni bambini che cantano sempre
una canzone fatta
del silenzio silenzioso come una tomba di una

hopper wh3

newlys of silence
(both an only

moon the with star

one moving are twilight
they beyond near)

girlest she slender

is cradling in joy her
flower than now

(softlying wisdoms

enter guess)
childmoon smile to

your breathing doll

Edward Hopper, Study for Summertime

i di nuovo del silenzio
(entrambe una sola

luna con stella l’

una muovendosi sono crepuscolo
prossime al di là)

ragazzissima lei smilza

sta cullando di gioia il suo
sempre fiorente

(dolcificanti saggezze

presentano ipotesi)
sorriso di lunagiovane per la

tua bambola vivente

Edward Hopper, On East River

there is a here and

that here was a
town(and the town is

so aged the ocean
wanders the streets are so
ancient the houses enter the

people are so feeble the feeble go to
sleep if the people sit down)
and this light is so dark the mountains
grow up from

the sky is so near the earth does not
open her
eyes(but the
feeble are people the feeble
are so wise the people

remember being born)
when and
if nothing disappears they
will disappear always who are filled

with never are more than
more is are mostly
almost are feebler than feeble are

fable who are less than these are least is who
are am(beyond when behind where under


Edward Hopper, Apartment Houses, Harlem River

c’è un qui e

quel qui era una
città(e la città è

così vecchia l’oceano
girovaga le strade sono così
antiche le case introducono le

persone sono così miti i miti vanno a
dormire se le persone s’accomodano)
e questa luce è così buia le montagne
crescono dal

cielo che è così vicino alla terra che non
apre gli
occhi(ma i
miti sono persone i miti
sono così saggi che le persone

ricordano d’esser nate)
quando e
se niente scompare loro
scompariranno in eternità che sono piene

di mai sono più di quanto
il più sia sono per lo più
quasi sono più miti di quanto i miti siano

mitici che sono meno di quanto questi siano minori è che
son sono(oltre il quando dietro il dove sotto il


Edward Hopper, Evening wind.jpg

the bed is not very big

a sufficient pillow shoveling
her small manure-shaped head

one sheet on which distinctly wags

at times the weary twig
of a neckless nudity
(very occasionally budding

a flabby algebraic odour

et tout en face

always wiggles the perfectly dead
finger of thitherhithering gas.

clothed with a luminous fur


a Jesus sags
in frolicsome wooden agony).

Edward Hopper, Study for Summer in the city

il letto non è molto grande

un adeguato cuscino spala
la sua testolina mo’ di concime

un lenzuolo su cui distintamente scodinzola

talvolta lo stanco fuscello
di una nudità senza collo
(che molto raramente sprigiona

un flaccido algebrico odore

et tout en face

sempre dimena il dito perfettamente
morto di gas esilesilarante

rivestito di splendida pelliccia


un Gesù s’affloscia
in folle legnosa agonia).

Hopper Study for New York movie

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Hora absurda

Una mia traduzione amatoriale di Hora Absurda di Fernando Pessoa.


– – –

Ora assurda

Il tuo silenzio è una nave con tutte le vele spiegate…
Blande, le brezze attizzano le bandiere, il tuo sorriso…
E il tuo sorriso nel tuo silenzio è come trampoli e scalinate
Con cui mi fingo più alto e alle porte di qualunque paradiso…

Il mio cuore è un vaso che è caduto e infranto…
Il tuo silenzio lo raccoglie e lo conserva, rotto, in disparte…
La mia idea di te è un cadavere che il mare spiaggia…, e intanto
Sei la tela irreale in cui erro a colori la mia arte…

Apri tutte le porte e che il vento spazzi via l’idea
Che abbiamo di un fumo che profuma d’ozio i saloni…
La mia anima è una caverna colmata dall’alta marea,
E la mia idea di sognarti una carovana d’istrioni…

Piove oro opaco, ma non là fuori… E’ in me… Io sono l’Ora,
E l’Ora è di spaventi ed è tutta un fantasma di se stessa…
Nella mia attenzione c’è una povera vedova che senza pianto s’addolora…
Nel mio cielo interiore mai vi fu una sola stella…

Oggi il cielo è pesante come l’idea di mai attraccare in un porto…
La pioviggine è vuota… L’Ora sa d’essere passata…
Esser nulla come letti per le navi!… Assorto
Nell’alienarsi da sé, il tuo sguardo è una piaga insensata…

Ogni mia ora è fatta di diaspro negro,
In un marmo che non esiste ogni mia ansia è scolpita,
Né gioia né dolore è il dolore in cui mi rallegro,
E la mia bontà né buona né cattiva è invertita…

I fasci dei littori si sciolsero ai margini delle vie…
Gli stendardi delle vittorie medievali neppure raggiunsero le crociate…
Sistemarono utili in-folio fra le pietre delle barricate…
E l’erba crebbe gramigna fra i binari delle ferrovie…

Ah, quest’ora quanto è vecchia!… Nessuna nave resta da salpare!
Sulla spiaggia solo un cavo tranciato e brandelli di vela parlano
Di lontananza, delle ore del Sud, di dove i nostri sogni trovano
Tacendola a se stessi quell’angoscia del continuo sognare…

Il palazzo è in rovine… Nel parco abbandonato fa male
Vedere la fontana senza getto… Nessuno leva lo sguardo dal viale
Davanti a quel luogo d’autunno e di sé ha nostalgia…
Questo paesaggio è un manoscritto con la frase più bella tagliata via…

La donna pazza infranse tutti i candelabri glabri,
Tracce umane nel lago pieno di cartacce, sozze…
E la mia anima è quella luce che mancherà ai candelabri…
E che cosa bramano a manca le mie ansie, fortuite brezze?…

Perché mi affliggo e mi dolgo?… Si stendono nude al chiaror lunare
Tutte le ninfe… Sono già partite al ritorno del sole…
Il tuo silenzio che mi avvolge è l’idea di naufragare,
E suona la lira di un immaginato Apollo l’idea della tua voce…

Non ci sono più code di pavone occhiute nei giardini d’una volta…
Le loro stesse ombre sono ben più tristi… Ebbene
Ci sono tracce di vestiario contadino (sembra) in terra, e una sorta
Di eco di passi sul finire del cammino geme…

Tutti gli occasi s’accorparono nella mia anima…
Raffrescò sotto i miei piedi freddi l’erba di tutti i prati…
L’idea di giudicarti calma nel tuo sguardo si fece arida,
E ch’io veda questo in te è un porto senza navi.

Si levarono a un tempo tutti i remi… per le messi dorate
Passò una nostalgia di non essere il mare… Al cospetto
Del mio trono d’assenza vi sono gesti con pietre rare…
La mia anima è un lume ancor caldo seppure spento…

Ah, e il tuo silenzio è un profilo di pinnacolo al sole!
Tutte le principesse sentirono al seno uno stringimento…
Dall’ultima finestra del castello un unico girasole
Si vede, e il sognarne altri pone brume nel nostro sentimento…

Il nostro essere, e non più essere!… Oh leone nato rinchiuso!…
Rintocchi di campane d’aldilà, nell’Altra Valle… Qui appresso?…
Arde il collegio e in aula un bambino restò chiuso…
Perché non dev’essere il Nord il Sud?… Che cosa è scoperto?…

E io deliro… Repentino mi soffermo su un pensiero… Ti fisso…
E il tuo silenzio è una mia cecità… Ti fisso e sogno…
Nel mio meditarti ci sono serpenti e qualcosa di rosso,
E la tua idea sa di un ricordo dal sapore maligno…

Perché non provar per te disprezzo? Perché non poterlo perdere?…
Ah, lascia ch’io ti ignori… Il tuo silenzio è un ventaglio –
Un ventaglio chiuso, un ventaglio che sarebbe tanto bello schiudere,
Ma non farlo è ancor più bello, affinché l’Ora non commetta uno sbaglio…

Gelarono tutte le mani incrociate su tutti i petti…
Appassirono più fiori di quanti ce ne fossero nel campo…
Il mio amarti è una cattedrale di silenzi eletti,
E i miei sogni una scala senza principio né scampo…

Qualcuno sta entrando dalla porta… Il sorriso dell’aria si fa sentire…
Godono i veli delle vergini le vedove tessitrici che li tessono…
Ah, il tuo tedio è una statua di una donna che ha da venire,
Il profumo che i crisantemi avrebbero, se l’avessero…

E’ necessario distruggere il proposito di tutti i ponti,
I paesaggi di tutte le terre rivestire di straniamento,
Raddrizzare a forza la curva degli orizzonti,
E per il dover vivere, come uno stridìo di seghe, un lamento…

C’è talmente poca gente che ama i paesaggi che non esistono!…
Saper che vi sarà ancora lo stesso mondo domani – come ci sconforta!…
Che il mio udire il tuo silenzio non sia nubi che rattristano
Il tuo sorriso, angelo esiliato, e il tuo tedio, aureola smorta…

Soave, come aver madre e sorelle, ricca scende la sera…
Non piove più , e il vasto cielo è un grande sorriso imperfetto…
La mia coscienza d’aver coscienza di te è una preghiera,
E il mio saper che sorridi è un fiore appassito al mio petto…

Ah, se fossimo due figure su una lontana vetrata!…
Ah, se fossimo i due colori di una bandiera di gloria!…
Polverosa fonte battesimale, statua acefala in un canto posata,
Stendardo di vinti con iscritto questo motto – Vittoria!

Cos’è che mi tortura?… Se persino il tuo viso calmo riesce
A colmarmi solo di tedi e d’oppi d’ozi maligni…
Non so… Io sono un pazzo che la sua stessa anima stupisce…
Io fui amato in effigie in un paese aldilà dei sogni…

– – –

Hora absurda

O teu silêncio é uma nau com todas as velas pandas…
Brandas, as brisas brincam nas flâmulas, teu sorriso…
E o teu sorriso no teu silêncio é as escadas e as andas
Com que me finjo mais alto e ao pé de qualquer paraíso…

Meu coração é uma ânfora que cai e que se parte…
O teu silêncio recolhe-o e guarda-o, partido, a um canto…
Minha ideia de ti é um cadáver que o mar traz à praia…, e entanto
Tu és a tela irreal em que erro em cor a minha arte…

Abre todas as portas e que o vento varra a ideia
Que temos de que um fumo perfuma de ócio os salões…
Minha alma é uma caverna enchida pela maré cheia,
E a minha ideia de te sonhar uma caravana de histriões…

Chove ouro baço, mas não no lá-fora… É em mim… Sou a Hora,
E a Hora é de assombros e toda ela escombros dela…
Na minha atenção há uma viúva pobre que nunca chora…
No meu céu interior nunca houve uma única estrela…

Hoje o céu é pesado como a ideia de nunca chegar a um porto…
A chuva miúda é vazia… a Hora sabe a ter sido…
Não haver qualquer coisa como leitos para as naus!… Absorto
Em se alhear de si, teu olhar é uma praga sem sentido…

Todas as minhas horas são feitas de jaspe negro,
Minhas ânsias todas talhadas num mármore que não há,
Não é alegria nem dor esta dor com que me alegro,
E a minha bondade inversa não é nem boa nem má…

Os feixes dos lictores abriram-se à beira dos caminhos…
Os pendões das vitórias medievais nem chegaram às cruzadas…
Puseram in-fólios úteis entre as pedras das barricadas…
E a erva cresceu nas vias férreas com viços daninhos…

Ah, como esta hora é velha!… E todas as naus partiram!
Na praia só um cabo morto e uns restos de vela falam
De Longe, das horas do Sul, de onde os nossos sonhos tiram
Aquela angústia de sonhar mais que até para si calam…

O palácio está em ruínas… Dói ver no parque o abandono
Da fonte sem repuxo… Ninguém ergue o olhar da estrada
E sente saudades de si ante aquele lugar-Outono…
Esta paisagem é um manuscrito com a frase mais bela cortada…

A doida partiu todos os candelabros glabros,
Sujou de humano o lago com cartas rasgadas, muitas…
E a minha alma é aquela luz que não mais haverá nos candelabros…
E que querem ao lado aziago minhas ânsias, brisas fortuitas?…

Porque me aflijo e me enfermo?… Deitam-se nuas ao luar
Todas as ninfas… Veio o sol e já tinham partido…
O teu silêncio que me embala é a ideia de naufragar,
E a ideia de a tua voz soar a lira dum Apolo fingido…

Já não há caudas de pavões todas olhos nos jardins de outrora…
As próprias sombras estão mais tristes… Ainda
Há rastos de vestes de aias (parece) no chão, e ainda chora
Um como que eco de passos pela alameda que eis finda…

Todos os ocasos fundiram-se na minha alma…
As relvas de todos os prados foram frescas sob meus pés frios…
Secou em teu olhar a ideia de te julgares calma,
E eu ver isso em ti é um porto sem navios…

Ergueram-se a um tempo todos os remos… Pelo ouro das searas
Passou uma saudade de não serem o mar.. Em frente
Ao meu trono de alheamento há gestos com pedras raras…
Minha alma é uma lâmpada que se apagou e ainda está quente…

Ah, e o teu silêncio é um perfil de píncaro ao sol!
Todas as princesas sentiram o seio oprimido…
Da última janela do castelo só um girassol
Se vê, e o sonhar que há outros põe brumas no nosso sentido…

Sermos, e não sermos mais!… Ó leões nascidos na jaula!…
Repique de sinos para além, no Outro Vale… Perto?…
Arde o colégio e uma criança ficou fechada na aula…
Porque não há-de ser o Norte o Sul?… O que está descoberto?…

E eu deliro… De repente pauso no que penso… Fito-te
E o teu silêncio é uma cegueira minha… Fito-te e sonho…
Há coisas rubras e cobras no modo como medito-te,
E a tua ideia sabe à lembrança de um sabor de medonho…

Para que não ter por ti desprezo? Porque não perdê-lo?…
Ah, deixa que eu te ignore… O teu silêncio é um leque —
Um leque fechado, um leque que aberto seria tão belo, tão belo,
Mas mais belo é não o abrir, para que a Hora não peque…

Gelaram todas as mãos cruzadas sobre todos os peitos…
Murcharam mais flores do que as que havia no jardim…
O meu amar-te é uma catedral de silêncios eleitos,
E os meus sonhos uma escada sem princípio mas com fim…

Alguém vai entrar pela porta… Sente-se o ar sorrir…
Tecedeiras viúvas gozam as mortalhas de virgens que tecem…
Ah, o teu tédio é uma estátua de uma mulher que há-de vir,
O perfume que os crisântemos teriam, se o tivessem…

É preciso destruir o propósito de todas as pontes,
Vestir de alheamento as paisagens de todas as terras,
Endireitar à força a curva dos horizontes,
E gemer por ter de viver, como um ruído brusco de serras…

Há tão pouca gente que ame as paisagens que não existem!…
Saber que continuará a haver o mesmo mundo amanhã — como nos desalegra!…
Que o meu ouvir o teu silêncio não seja nuvens que atristem
O teu sorriso, anjo exilado, e o teu tédio, auréola negra…

Suave. como ter mãe e irmãs, a tarde rica desce…
Não chove já, e o vasto céu é um grande sorriso imperfeito…
A minha consciência de ter consciência de ti é uma prece,
E o meu saber-te a sorrir uma flor murcha a meu peito…

Ah, se fôssemos duas figuras num longínquo vitral!…
Ah, se fôssemos as duas cores de uma bandeira de glória!…
Estátua acéfala posta a um canto, poeirenta pia baptismal,
Pendão de vencidos tendo escrito ao centro este lema — Vitória!

O que é que me tortura?… Se até a tua face calma
Só me enche de tédios e de ópios de ócios medonhos…
Não sei… Eu sou um doido que estranha a sua própria alma…
Eu fui amado em efígie num país para além dos sonhos…


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Testo originale: arquivopessoa.net

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